Saliendo de entre una multitud, una mujer aparece en la pista de baile vestida con su traje más luminoso. Sin haber jamás asistido a una clase de danza, siente en el palpitar de su corazón el beat del bajo que la descubre, sexy, moviendo sus brazos cubiertos de pulseras. Su escote, ya perlado en sudor y purpurina, abre luz en su entorno mientras contonea sus caderas ajustadas con un cinto de raso y metal y exhibe ese tajo en su falda que nos revela la finura de sus medias y la altura de sus tacones. Si ella resultara ser más alta que yo y además su corto pelo rubio contrastara con mi cabellera oscura y larga, mejor. Ella despliega a su paso todo aquello con lo que los varones sueñan, que suele ser lo mismo que la mayoría de las mujeres critican. Pero yo no pertenezco a esa avainillada mayoría. Me acerco contoneándome como ella, cruzo su mirada con la mía, paso mi mano derecha por su cintura, le sonrío, me devuelve la sonrisa y ese ritmo suelto se transforma en una danza amorosa que nos une cual serpientes entrelazadas. Desde sus zapatos hasta mi cabellera, desde sus arrimeladas pestañas hasta mis botas, todo se vuelve atracción, coqueteo, mutua admiración, piropos, felicidad.
La danza es un ritual sensual por excelencia que potencia el contacto físico y el ritmo sexual. Soy una convencida que entre nosotras todo nace de la danza. Lo nuestro es danza. En la pista de la disco alternativa, plena de seducción, donde nos acariciamos bajo los efluvios de la música y las luces o en la penumbra inquietante de los sillones, como si volviéramos a vivir la época de los lentos pero con un toque diferente, besándonos y acariciándonos con el morboso deleite de reconocernos hermanas adoratrices de Safo, quizás sin siquiera saber nuestros nombres.
Entre ellas y yo, los juegos fetichistas y sensoriales están potenciados al máximo. Cada encuentro es una promesa, una invitación a un verdadero banquete para los sentidos: el nylon de las medias, el cliquear de los tacones, el gloss que humidifica los rojos labios que anhelan otros, quizás también rojos o quizás fucsias, las cremalleras que bajan y suben, sedosos soutiens que se abren mostrando los dos médanos desiertos, las caricias fálicas de uñas puntiagudas siempre amenazantes o el satinado pulso de los sedosos guantes, el adivinar del perfume que nuestra amante eligió para esa noche, que en pocos minutos se mezclará con su íntimo y delicioso aroma. Todo un festín de sonidos y sensaciones que sólo las hembras (y nuestras primas las crossdressers) podemos gozar en toda su magnificencia.
Me gusta dominarlas, me gusta sentir como se encienden, fogosas, ante mis palmadas o cuando las beso en el cuello, vampirizándolas. Y el punto máximo de mi placer (que no siempre se produce) es cuando me reconocen como Ama, cuando me cuentan al oído sus secretas fantasías, gozando de nuestro sexo de mujer, sexo en estado puro, sexo por el placer mismo. Porque no estoy hablando de un amor entre mujeres en pareja ni tampoco de la típica y machista fiestita lesbi que persigue el fin de excitar a los hombres y ponerlos a tono para concretar un convencional intercambio de parejas sino de un placer vicioso, de gineceo sexual, tal vez el más prohibido y condenado, el placer de ser putas que seducimos a otras tan putas como nosotras para terminar enfiestadas sin otra razón que celebrar juntas el más puro y genuino de los rituales paganos, que para muchos vino de Lesbos pero para Mí nació con la femineidad misma.
Siendo chicas, nuestras muñecas fueron las compañeras de cuentos y fantasías. De adolescentes nuestros espejos nos devolvían una imagen sensual de nosotras mismas, en lencería y maquilladas, acariciándonos como al descuido el pezón que asomaba, erecto y ansioso, jugando a ser mujeres. Pero sólo años después, como adultas bisexuales es que podemos cerrar ese círculo perfecto y reconocernos en la otra, esa que baila y nos sonríe, ahí, tan cerca, a sólo un beso de distancia.
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